Há olhos em absolutamente todas as coisas
Há pelo menos um olho em cada uma das coisas que existem. Alguns muitíssimo pequenos, que caberiam na ponta de um alfinete. Dos pequenos, o
que me parece mais mágico é o olhinho brilhante que desce pelo cabo do incenso,
olhando a fumaça atravessando o ar. Há olhos imensos comparados a mim, esses me assustam e
me deslumbram quando os vejo, pequenos trabalhos alquímicos me auxiliam a
vê-los com mais clareza.
Há olhos nos relógios, raivosos, e há olhos horríveis me
esperando atrás das portas, esperando que eu as abra ou as feche ou entre ou
saia ou fuja. Há um olho queimando no Sol, e os de minha mãe também queimam,
quando ela está de frente a mim. Mas quando ela vira as costas, um rastro de
olhos brilhantes, feitos apenas de lágrimas, se forma, um rastro que implora
ser seguido.
Há olhos vermelhos, pequeninos, chorando em cada uma de
minhas mãos, sempre quis arrancá-los mas nunca tentei. Esses olhinhos me
derramam baldes de sangue e suor por dia. Ás vezes vermelhos de fumaça, às vezes
meio fechados, de pílulas ou cansaço, muitas vezes arregalados e inchados de espera, muitas vezes molhados e sempre arranhados, pois os cubro de mentira e drama. Como sou injusto!
Há também em cada olho infinitos olhos. Olhos que observam os olhos que observam. Olhos que observam olhos que desejam que tudo se acabe em fogo.
Alguns olhos até cantam, tenho certeza que já ouvi. O canto é
sempre o mesmo, O Antigo Canto das Coisas Belas, foi o nome que dei. Todos
conhecem esse canto que atravessa o ar, de pupila para pupila, entre piscadas e
descanso. Deus, o ouvido visto.
Falando um pouco dos meus olhos –seriam realmente meus?-,
não sei se realmente enxergam algum outro olho do mundo. Olhos ridículos! Olhos vis!
Todo olhos e não olhas olho algum?
Sei que os olhos das coisas existem e se estendem
infinitamente, separados apenas por falso sangue. Olhos irmãos, o mesmo sangue e o mesmo desejo, mas paridos de duas mães: O choro do Mundo e A Raiva do Mundo. O que sei dessas bolas que superpopulam os espaços se resume a isso, pois tenho certeza que os
olhos que me foram presenteados, por uma bênção ou por uma maldição, nunca viram absolutamente nada.
Eu nunca vi absolutamente nada na vida. Um espelho provaria o contrário, mas o
que vejo no olho choroso de um espelho foi algo que meus olhos(creio que são
virados para dentro) viram na carne de dentro meu crânio.
Olhar é dominar uma
arte muito antiga e sagrada. Primeiramente o olho escolhe, segundo leis até hoje secretas, o que irá olhar. Raivosa ou Chorosa, a criatura arranca da coisa
olhada partículas dela, como se laçasse um pequeno pedaço da coisa e puxasse até suas bocas, e então as mastiga. É assim que um Raivoso ou um Choroso
aprende as coisas, as destruindo. É assim que tudo o que tem a capacidade de aprender, aprende. Olhar é destruir num imenso incêndio. Até o pequeno olho do incenso é em si um incêndio. Mas para que tudo o que é olhado não seja invariavelmente quebrado em mil pedaços, os olhadores experientes lançam de volta as
partículas que foram destacadas e as devolvem no lugar, podendo assim, assimilar
outras partes do que desejam conhecer sem destruir muita coisa. Olhar pode ser, se formos sábios (e não somos), pegar
emprestado pedaços de algo.
Olhei para o céu hoje, o único olho infinito do Universo, e
que por isso não pode sem nem um olho pequenino, nem um olho imenso. Hoje, como em
todos os outros dias, havia essa retina, azul, apontada diretamente para mim,
se movendo enquanto eu me movia, me acompanhando e... Meu Deus! Arrancando
pedaços de mim!
O olho estraçalha o de fora para criar o de dentro, eu sei. Conheço os olhos como um cristal conhece e como a água conhece. Tudo, no mais perfeito dos casos, acaba em fogo. E nesse fogo de olhos matei minha inocência e minha vontade, queimei a linha fina sobre a qual construí minha morada.
Eu sou olho-fogo e tudo acaba em mim. Sou o fim do mundo que traz a continuidade do mundo.
Eu sou olho-fogo e tudo acaba em mim. Sou o fim do mundo que traz a continuidade do mundo.
